E quando chega a noite e eu não consigo dormir, meu coração acelera e eu sozinho aqui. 

Eu mudo o lado da cama, eu ligo a televisão. Olhos nos olhos no espelho, e o telefone na mão. 

Pro tanto que eu te queria, o perto nunca bastava. E essa proximidade não dava. 

Me perdi no que era real e no que eu inventei.

Reescrevi as memórias, deixei o cabelo crescer. E te dedico uma linda história confessa. 

Nem a maldade do tempo consegue me afastar de você. 

Te contei tantos segredos que já não eram só meus. Rimas de um velho diário que nunca me pertenceu. 

Entre palavras não ditas, tantas palavras de amor... 

Tiê, A Noite

Me acostumei ao soltar de mãos. A ruptura tem se tornado muito presente nesses meus anos de vida. Tornei-me, aos poucos e contrariado, uma ponte. E não existe nada mais triste do que ser uma ponte.

Ninguém há de querer ser um transpasso, muito menos uma estrada que liga o nada ao lugar nenhum. Ninguém há de querer ser um cenário antagônico, que razão teria para tal? Loucura! Ora! 

Mas é preciso algo esclarecer: o direito de escolher qual papel vai representar quando a claquete soa e o filme começa não existe para todos.

Pensando sobre como é difícil ser meio, pude relembrar todos os pés que completaram meu trajeto. Foi fácil. Utilizei uma única mão. Nela, todos os que me importaram de verdade foram contabilizados, e ainda teve sobra, vejam só.

Se alguém se importasse com pontes ao ponto de questionar-me o que desejo hoje, diria que uma interdição. Severa, rígida, com faixinhas amarelas e tudo mais. Daquelas do tipo: nada passa. Um tempo sem passos, literalmente.

Chega! Parou! 

Não, não quero mais sapatos viajados em meu asfalto, pelo menos não até que os últimos e mais importantes ainda estejam tocando os meus últimos metros de pista.

Rua é aquilo que toda ponte gostaria de ser, porque para nós nada parece mais reconfortante do que ter a certeza de que os sapatos que te importam vão voltar todos os dias. É difícil para uma ponte sempre ter de dizer adeus.